ESCRITOS EN LA TARDE

En una villa de Extremadura, de la cual su nombre en mi memoria fielmente guardo, no ha mucho que vivía un reducido grupo de almas eruditas, siendo más damas que caballeros. Dedicados estaban a la creación de pequeñas narraciones, poesías y otras labores del ingenio literario. Seres estos, desprovistos de academia y mentor pero llenos de fervor, sin otro ágora para sus encuentros que por el amparo de una dama hermosa, de nombre Flor, en su honroso albergue dos veces por mes, que no doce por año, acogía bajo su techo a estos nómadas de la escritura. No siendo esto hospedería, taberna ni venta en paraje olvidado, la señora ofrecía café a todo el que llegara y, si alguno de éstos traía consigo viandas dulces, salobres o de otra suerte, a la mesa de la anfitriona se agregaban para deleite comunal, mientras uno tras otro daban voz a lo que, entre soledad, anhelo y pluma en ristre, sobre el pergamino se desvanecía. Y de esta manera, tras el periodo de reposo del mediodía y hasta ...

  CALENDARIO La savia retenida, por el frío no habitual para la época, asciende por el tronco de la morera y se distribuye por su fronda explotando en tiernas hojas de un verde nuevo. El tilo ni se inmuta y sigue en su letargo con una singular cachaza. La altura de los cipreses saludan al sol naciente y hacia el oeste proyectan sus sombras paralelas sobre un césped recién calado. Avanza la primavera y el tilo expande su dulce perfume, se presta dócil y espera a la abeja ávida por libar. Un grupo de acacias, con sus flores de seda, forman un fresco pasillo a través del cual el olor se hace intenso. Sólo una rama ajada, tumbada por el viento, nos dice algo del temporal, porque una inocente lluvia cae sobre árboles y plantas enhiestos con una quietud sospechosa. El sol, en su ocaso, se camufla tras una malla de nubes poco densas que no te impiden mirarlo cara a cara, se vislumbra su círculo rojo y alguien se arrellana para inmortalizarlo, hay gente pendiente de los atardeceres y que c...

  DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA.  POEMA COMPARTIDO POR NUESTRO  COMPAÑERO DE LETRAS, MANUEL.     ¿QUÉ ES POESÍA? Poesía es el principio de una tarde de lluvia,   y el latido de la tierra en cada gota. Poesía es el perfil de una cabeza recostada en un pilar de sombras indecisas. Poesía es una canción dormida y unas manos que resucitan su armonía. Poesía es la voz aguerrida y visceral y el silencio a solas. Poesía es el sabor templado   de unos labios   y la eternidad entera   contenida entre dos sábanas. Poesía es un pulmón de oxígeno y una súbita afluencia de la sangre. Poesía es el brillo de misterio de unos ojos sin pasado, la    luz primera de un horizonte que no ha pisado nadie. Poesía es una noche de estrellas que alumbran   las arenas del desierto. Poesía es un fondo de oleaje, una expectativa abierta y un viento en el océano. Poesía es el salvoconducto perfecto para allanar  ...

 Casa familiar. Calle Santa Gertrudis.  ANDANDO EL VIEJO BARRIO AFLORAN LOS SENTIRES             Siempre que me propongo un tiempo de paseo urbano, termino siguiendo la inercia de mis pasos que, inexorablemente, me conducen a la calidez de mi antiguo barrio. Nada más entrar en La Plaza Mayor me llegan los olores de las morcillas del Manso y el chasquido de las pipas que devorábamos en aquellas sentadas eternas en las escaleras de la plaza, convertidas entonces en lugar de tertulia y encuentros antes de que llegara la hora de ir a Casa de Andrés, el “marica”, donde se reunía la flor y grana de Cáceres, la progresía hippie y contestataria de una ciudad que estaba empezando a despertarse de un letargo de siglos.   De allí, mis pasos me llevan por la calle de los vinos. Ya no existe ninguno de los bares donde íbamos a escuchar música en las máquinas, como el mítico bar Amador , y a tomar una caña o un calimocho compartido. En Cisne Negro ...

                     PRÁCTICA   NECESARIA      Postrado y tranquilo, en una cama con sábanas blancas y mullida almohada, reposa mi cuerpo blanco. Ojos despiertos y pensativos. Observo alrededor a varios directos, con rostros difuminados, sin que sus movimientos alteren mi espíritu o los identifiquen y sin embargo, una médico acude rauda a mi lado, cada vez que alguno de mis fantasmas acompañantes se lo requieren, o yo, en mi imaginación premonitoria lo demando. Aplica su oído o algún dedo de su mano fina y elegante a mi pecho, o a la garganta, a veces extiende el tubo del fonendoscopio y pega la campana a mi pecho. Se que estoy próximo del salto al vacío y aunque por simple deducción, jamás he considerado el quedarme eternamente en mi cuerpo, estoy tranquilo e interrogante. Me digo que yazco sano, sin dolor ni malformación o decrepitud, como si costase decidir cuál será la razón de mi muerte y tan solo se es...

A.M.  DEDICADA Solo un minuto hablé con ella, me preguntó mi nombre. ¿Como escriben los pájaros? en su piar dulce descubrí la huella  del  mundo y de la vida, carcajeándose, amorales ellas, aplastantes, también sujetas al destino implacable  al fin y al cabo son el látigo, la maza  y solo nos tienen a nosotros para entretenerse; así que casi vi en sus ojos  la chica dulce y triste,  sometida y rebosante, espléndida en secretos  que va confesando en versos sin lágrimas su hastío,  la luz majestuosa, reveladora de quien, sin prisas, vislumbra en su vuelo, la rama sombreada  en el árbol alto de su descanso. Ángel R.G.

 EL  VIAJE Huele a mar, a embarcadero, a pescados en la orilla, malográndose. Marineros avezados, curtidos de cicatrices deambulan perdidos por la dársena, buscando el barco, el barco firme. La mar en calma, como siempre, brillante como un espejo entona cantos de lamento  y todos saben cuál es el suyo  por un singular pálpito en su corazón;  dirigen su mirada a la vela, muestra ineludible de destreza náutica  y entonces rebuscan en su bolsillo las monedas.  Mas les vale estar dispuestos, preparados para la singladura.  Algunos hablan con el capitán  ¡oh capitán, mi capitán! pero este no oye, se ausenta, no está ahí para eso. Un buen trabajo, eterno. La única regla,  no mirar la cara del pasajero, pues se va derrotando en el viaje. Ángel R.G.

                  SUICIDIO IMPREVISTO Era la primera vez que Pierre había pensado seriamente entrar en un casino, aunque todavía le asaltaban muchas dudas.  Una vez allí pensó que no sería mala idea acceder al local y ver el ambiente, y si se terciaba, probar suerte. Tendría cuidado de no arriesgar. Abrió su cartera para ver cuánto dinero tenía disponible en efectivo. Contó 500 €, suficiente para probar unas jugadas en la ruleta. Unos minutos más tarde estaba apostando 200€ al número 7, y luego al 9, y después, al 12…La suerte estaba de su lado; una y otra vez era su número el que salía ganador. Parecía estar viviendo un sueño, una borrachera de números y fichas. Había perdido la noción del tiempo con el entusiasmo de saberse afortunado.  Serían las 6 de la mañana cuando decidió hacer recuento de lo ganado. Fue con sus fichas a la Banca y el encargado le comunicó que había ganado 1 millón de euros.   Entró e...

  EL VIAJE DE EVITA Y EL COCTEL DE MEDIA GALA.   Han pasado ya varias horas y aún me tiemblan las manos. Un escalofrío recorre todo mi cuerpo y no puedo dejar de darle vueltas a la cabeza pensando en el trabajo que se me avecina.  Todo empezó esta  mañana cuando la señora de Benítez Jalón entró en mi taller  a primera hora. Me sorprendió levantando las persianas y ordenando los objetos de costura que ayer no me dio tiempo a dejar colocados en su sitio. No me gusta empezar mis tareas si todo no está en perfecto orden: la caja de los hilos perfectamente ordenados por color y por tamaño, de tal manera que las bobinas que se van acabando estén en la parte más visible; las tijeras alineadas en la mesa de corte, haciendo compañía a la regla, a la escuadra, y al jaboncillo; los metros bien enrollados y situados en la mesita del rincón probador junto con los cuadernos de notas, los lápices, la caja de los dedales y los acericos. Me molesta hacer esperar a las ...

ABUELO Hombre que muestras cara y frente con surcos de historia, manos con ríos de sangre y pulso tembloroso; tez que se ha vuelto pálida, no está curtida. Ya no te encorva el arado son las huellas del largo tiempo vivido.  sólo instantes en mi compañía. Ya no escucho tu ronco canto ni lloro tus gemidos ya no oigo de tu boca seca  tus relatos en fluidez. Ya no suena el silbido del pájaro de tus agrietados labios ni tu risa cansada alegra a  los niños. Ya nadie me consuela con su quieta presencia con una viva o atenta mirada ni tampoco con promesas nuevas . Nadie, desde que volaste a tu otro hogar el cielo, donde  sane el dolor de tus últimos días en esta tierra.                                        Abuelo, abuelo, abuelo...

Desde lo alto del faro, observo como el cielo se oscurece y las olas danzan con furia en el horizonte, las gaviotas juegan con ellas con cierta incertidumbre sobre la superficie espumosa del mar. Mucho tiempo en esta torre, conviviendo con la soledad de la inmensidad, con tormentas y días serenos de cielo azul, un barco se asoma por el horizonte y otro, por la misma línea se va. La noche es cruel, las gaviotas deben estar en alguna lejana orilla al lado de las olas ya rotas o muertas; oscuros sonidos me llegan desde fuera, oleajes que huelen a tempestades. Escribo, y mientras tomo un café, fumo y en el silencio solo oigo el rugir de un barco a la distancia. Va a puerto. Llegará, a pesar de la tormenta.  Amanece. Sale el sol, pero hace frío. A lo lejos, un sonido extraño me saca de mis rutinas, bajo a la puerta del faro con la esperanza de ver algún barco perdido entre las olas pero mis ojos no alcanzan nada más que a ver una gran ola que se eleva, amenazante, ante mi, a...

  CUANDO VENGA EL CAOS   Llegarán tempestades disfrazadas de calma. El faro, en acantilado seguro, emitirá señales de alarma: sirenas que harán rugir al mar, destellos de luz imitarán los vuelos de las coloreadas mariposas . Y yo,  entonces, temerosa  en la alerta, prepararé mil huidas y mil veces más me ataré a este vaivén estático, letal. Un día haré la última maleta y saldré con la remuda nueva a vencer los miedos a vender silencios. Un día, quizás , ya no tendré equipaje, ni remuda limpia en la mañana, Y entonces llegará el caos disfrazado de calma.   María J. Llanos  

                                                            LO IMPORTANTE Cuando Cristina comunicó a su familia que estaba en cinta, todos dijeron que  lo importante  era que el embarazo llegara a buen término. El día esperado llegó y en la casa de Cristina correteaban las mujeres de acá para allá, en un transcurrir nervioso, desde la cocina al dormitorio. Unas llevaban agua caliente con la que llenar las palanganas que la partera del pueblo había dispuesto al lado de la cama; otras se daban prisas en acudir con toallas y con trozos de tela blanca preparadas para la ocasión. La madre de la parturienta sujetaba la mano de su hija y limpiaba su frente mientras que esta daba el último grito antes de oír los llantos de un hermoso niño al que pondrían de nombre Miguel Ángel.  Cuando Cristina tuvo entre sus brazos a Miguel Án...

           ¿POR QUÉ ESCRIBIMOS? Yo no sabía la fuerza de voluntad y las ganas que se almacenan en nuestro interior cuando te propones convertirte en una hacedora de palabras, en una inventora de vidas. Nunca me había enfrentado al reto de escribir como si me quisiera convertir en una escritora al uso.     Atrás quedaban unos cuadernos garabateados de rimas que surgían por ese desasosiego vital que se te cae encima cuando tienes tu primer desengaño amoroso o cuando empiezas a preguntarte por el sentido de la vida y te conviertes, de la noche a la mañana, en una nihilista amante sin fisuras de la poesía de Charles Baudelaire.   Pasado esos años, te sumerges en la vorágine de un trabajo y de una vida que va ocupando buena parte de las horas del día y apenas si encuentras un resquicio de silencio para pensarte. Estás tan distraída que la pluma se seca puesta encima del tintero. Solo de vez en cuando vienen las musas a traerte palabras nueva...

                                                         ¿   QUE   ES ESTO  ? Quiero descubrir tus más bajas pasiones,  escarbar en tu alma,  que me enseñes la sangre,  el hueso que te sostiene.  Apartaré tus pelos para ver  el seso gris de tu lirismo  y de paso, tu risa  a través de tus dientes sin dientes,  de tu lengua rosa, de tu aire,  salido a trompicones,  sin orden, con concierto de liras y trompetas,  no me des pianos ni violines,  quiero tambores,  como tus pasos cuando te acercas.  Que me enseñes. Dame tu mano,  empújame por el tobogán,  suéltame, libérame,  que no quiero más que verte detrás,  añorarte, perderme,  para nunca, para siempre. Ángel R.G.

  HOY, día 6 de marzo de 2024, comenzamos este blog. Entrada de prueba